Литературное творчество наших авторов
А Октябрь промчался незаметно. Контрастными днями, подсветив оранжево-красными листьями память сезона.
Он вернулся, вытаскивая из коробочки таблетку.
— Выпейте.
Я, морщась, выпил. С трудом поднялся.
Май будто придуман для празднований. Костры на реке, байдарки, первые купания, дым, шашлыки, смех, песни, бум-бокс на весь пляж
Чайник отчаянно упирался всеми своими пластмассовыми фибрами и не хотел сдаваться в утиль. Это был самый обычный...
Мимо окон вагона проносились подступающие к самому полотну высокие кедры. В глубине, между ними, мелькали прозрачные пруды, изящные коттеджи. В салоне было почти безлюдно...
Начнём его с улыбки, хохота, смеха, розыгрыша: со вторым апреля вас, товарищ! Никто не вспомнит и достоверно не скажет, кто первый начал шутить в этот день...
Плавно, нежно, обтекаемо, выкатывается в природу март. Мягко, незаметно трогает за веточки, прикасается к оставшемуся снежку...
Всматриваюсь в свою. Она схожа с пунктиром или нитью бусин с промежутками между. Бусины разные по величине и светимости, промежутки — тоже, но все тёмные.
А Январь накрывал покоем. Большим и белым воздушно-пуховым слоем опускался сквозь голову...
Вдруг поняла, что Декабрь бывает со снегом и без. Всегда со льдом. Всегда с минусом...
В доме завелись мыши. Такое бывает под осень, когда холодает и мыши ищут себе тепло. Как они попадали в комнату...
В сентябре особенно хочется одиночества. Брезентового рюкзака, солдатского котелка, 350-миллилитровой кружки — и к морю.
Август источает свои последние распогожие дни, неравномерно распределяя их в календаре. Тепло улыбаясь, цеди́т прохладное солнце медленным коктейлем сквозь трубочку дней.
Миг погибшей жизни посетил меня. Может это - где-то, может быть - прошло...
В синем сумраке тонет восток. День пылает хоралом заката, обрывая с души...
Как сладостно словам мне этим верить! И чаянно, и гаданно...
Спросила друга: «Ты где-то видел, чтоб с ушами-крыльями слонёнок летал?». Ответил друг, погладив бороду: «Такого в жизни не видел сроду!».
Давным-давно, так давно, что никто не помнит, когда это было, на Земле все деревья были одеты в мягкую и красивую листву...
Коша, конечно, не знала дороги в свой родной дом, но верила, что её кошачий инстинкт приведёт к цели. Она то шла, то бежала вдоль бесконечных улиц. Машины порой пугали её...
У одной мамы-кошки родились котята. Их было пятеро. Они были такими маленькими, что умещались все возле тёплого живота мамы...
Страницы
