Литературное творчество наших авторов
Всматриваюсь в свою. Она схожа с пунктиром или нитью бусин с промежутками между. Бусины разные по величине и светимости, промежутки — тоже, но все тёмные.
А Октябрь промчался незаметно. Контрастными днями, подсветив оранжево-красными листьями память сезона.
Чайник отчаянно упирался всеми своими пластмассовыми фибрами и не хотел сдаваться в утиль. Это был самый обычный...
Ещё в детстве слышала, что бабушка отвергала женихов, потому что у тех не было калош. Не понимала, причём здесь калоши...
Июль по праву можно назвать — месяцем роз. Потому что как ни крути, ни признавайся в любви к другим цветам...
Оказаться в деревеньке в июне, у реченьки, – вот оно, счастье. Счастье ребёнка, вспоминающего позже, во взрослой жизни...
Он вернулся, вытаскивая из коробочки таблетку.
— Выпейте.
Я, морщась, выпил. С трудом поднялся.
Май будто придуман для празднований. Костры на реке, байдарки, первые купания, дым, шашлыки, смех, песни, бум-бокс на весь пляж
Мимо окон вагона проносились подступающие к самому полотну высокие кедры. В глубине, между ними, мелькали прозрачные пруды, изящные коттеджи. В салоне было почти безлюдно...
Начнём его с улыбки, хохота, смеха, розыгрыша: со вторым апреля вас, товарищ! Никто не вспомнит и достоверно не скажет, кто первый начал шутить в этот день...
Плавно, нежно, обтекаемо, выкатывается в природу март. Мягко, незаметно трогает за веточки, прикасается к оставшемуся снежку...
А Январь накрывал покоем. Большим и белым воздушно-пуховым слоем опускался сквозь голову...
Вдруг поняла, что Декабрь бывает со снегом и без. Всегда со льдом. Всегда с минусом...
В доме завелись мыши. Такое бывает под осень, когда холодает и мыши ищут себе тепло. Как они попадали в комнату...
В сентябре особенно хочется одиночества. Брезентового рюкзака, солдатского котелка, 350-миллилитровой кружки — и к морю.
Август источает свои последние распогожие дни, неравномерно распределяя их в календаре. Тепло улыбаясь, цеди́т прохладное солнце медленным коктейлем сквозь трубочку дней.
Миг погибшей жизни посетил меня. Может это - где-то, может быть - прошло...
В синем сумраке тонет восток. День пылает хоралом заката, обрывая с души...
Как сладостно словам мне этим верить! И чаянно, и гаданно...
Страницы
