Остатки лет перебирая грустно,
Я размышляю: что же в них не так?
Природа, дом и строки рвутся с уст, но
Грядущее беднее – на пустяк:
На кофе, по утрам такой дразнящий
Своим душистым вкусом и парком, –
Он, прошлое связуя с настоящим
Будил горчинкой ум и спящий дом;
Не будет горных троп затеи лыжной,
Искристых крыльев снежных за спиной
И тишины, в которой только слышно
Как ветер тщетно гонится за мной;
Ещё не будет танцев до упаду
В кругу хмельных и радостных повес;
Проказ сыновних, с чем не сыщешь сладу,
Как будто в ребятню вселился бес;
Не будет путешествий новых дальних:
Санкт-Петербург, Москва, Париж и Рим
Напрасно станут ждать со мной свиданий
И не узнает мир, как мной любим;
Друзей не будет в жизни, в срок ушедших
В страну теней, тоску оставив мне;
Их голоса – в лесу так водит леший, –
Во сне звучат всё глуше, всё темней.
А впрочем мне остались все их книги,
Их мысли, чувства, их мечты – в словах
Волшебно остановленные миги,
Где счастьем жизни каждый знак пропах!
Там наши дети все беспечно юны,
Там пышный снег ложится под лыжню
И о любви бессмертной плачут струны,
О вечном – том, что всё сильней ценю!
05.12.23
© Светлана Суслова
Комментарии
Добавить комментарий