Сон

Сегодня зачем-то приснилась,

Меня как всегда не спросив,

Снегов беспросветная милость

Под давней метели мотив;

Собор Исаакия древний,

Где маятник вечный гудит;

И я – ротозейка, деревня,

С надеждой на счастье в груди.

Опять – Ленинград, и к нему я

Лечу мотыльком на огонь,

На яблочный вкус поцелуя,

Порхающий с губ на ладонь,

На абрис лица, что с годами

Истёрт до сиянья луны, –

Не всё, что случается с нами,

Рисуют до мелочи сны.

А ветер срывал полушалок,

За пазуху лез невзначай...

Был вид мой, наверное, жалок

И просто просился на чай.

Я грела озябшие руки

В кафе о горячий стакан.

Мы знали уже о разлуке.

Твой взгляд был как будто бы пьян,

Нездешний, отчаянно тёплый,

Пугающий душу как взлом.

Метель колотилась о стёкла,

Как ангел с подбитым крылом,

Шептала, что пусто нам будет,

Когда распростимся уже,

Что пленники памяти – люди,

Все с ангелом падшим в душе,

Влачат свои годы, как сети,

Всё время пытаясь взлететь

Туда, где безгрешные дети

Впервые примерили смерть,

Её называя разлукой –

Недолгой: на месяц, на два...

Дырявые слабые руки.

И с ветром внутри голова.

Та первая боль в Ленинграде

Бессмертна, как птица Симург,

Как ангел в чугунной ограде...

А город давно – Петербург.

27.11.2023